Silencio: ¿Quién?

Las ciencias esbozaron al ser normal,

un hommo-sapiens controlado.

Era un obra digna de ver,

todos parecían encajar.

A lo lejos, debajo del obscuro cielo,

se vislumbrada algo,

algo que no encajaba.

Era yo.

Pero ¿quién soy?

Y así en este viaje

que llamare vida,

me embarque en su búsqueda.

No quedaba ya nadie,

a los que les entregue de mi,

tomaron sus caminos,

marcharon a sus vidas

prolíficas.

Y solo quedaba yo,

recorriendo el tiempo en canciones,

haciendo que mi tiempo se detuviera,

marchando hacia atrás.

Viviendo de norias abstractas,

dándome cuenta que me deja segar

por una vida misera.

Pidiéndome perdón por tantas faltas

hacia mi, rompí mis leyes por

mementos que ahora solo valen

lagrimas de dolor.

Este poeta, que es bohemio,

este bohemio que es un loco

y este loco que soy yo nunca

hallara lo que busca, por que lo

que busca no existe mas que en

su mente.

Esa mente tan maravillosa,

macabra y siniestra.

La maquinación de sus ideales

le aparta del resto,

nadie se imagina su poder,

quienes lo han experimentado

solo han hallado dos opciones,

ser destruido o aliarse con el.

Es ese ser frió, ese monstruo que

ha residido en él, que se manifiesta

en su protección es sin duda la prueba

de su ambigüedad.

Siente respeto y amor hacia ciertos mortales,

por eso deja de lado a Astaroth, como el mismo

lo llama.

Y a todo esto, he dicho cientos de palabras,

conjugado frases en lírica para dioses y mortales,

pero ¿de quién hablo?

Tal vez de ese poeta que es un bohemio y de bohemio que

es un loco... si tal vez sea de él.

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